oxímoro

Eram águas de dor divina as que escorriam em seus poros - era tristeza sagrada o que a banhava. Fugidia, desafiava, enfim, o palco empoeirado de uma vida. Libertou seus sentidos, deu-lhes carta de alforria. No silêncio passou a auscultar suas favoritas melodias. De seu ar ousou prender fragrâncias em um peito cujas forças fraquejavam e a forçavam a soltar. Abdicando de si, deixou correr espessas, em sua língua, as gotas de uma chuva alcoólica. Clamava pela vida que somente tal subvida poderia desejar.

Enebriou-se de um prazer vazio.

Era o oco aquilo que lhe faltava. Agora era inteira.


Completa

ment(e)

só.

lost in translation

certos silêncios despertam a alma.

quarentena

dei-me 40 dias para ressuscitar esse blogue. essa é a medida de tempo subjetivamente necessário (ai, meu capital!) para que seu coração volte a bater.

veremos.

oremos.





e amém.